Совесть.., совесть.., правдивая повесть…
Бумажный, простой переплёт.
Страницы от пальцев до дырок протёрлись.
Читаю всю ночь напролёт.
Я несколько раз чутким сном забываюсь
на десять-пятнадцать минут.
Минуты проходят, и я просыпаюсь,
а повесть моя тут, как тут.
Змеится строка перед мысленным взором,
и смысл напечатанных фраз
в душе отдаётся жестоким укором...
Простите, кого я не спас,
кого в час отчаянья я не утешил,
избавить не смог от тоски,
кому, позабыв, что и сам не безгрешен;
брезгливо не подал руки!
Простите все те, с кем я не поделился
надломленным хлебным куском,
простите все те, от кого открестился,
все те, кого предал тайком!
Простите все те, за кого не вступился,
имея возможность спасти,
простите все те, за кого не молился
на жизненном долгом пути!..
И ты меня тоже прости, дорогая,
за вечную спешку мою!
Надеюсь, что скоро я всё дочитаю
и ждать тебя буду в раю.
Если б ты на этом свете
Был один подвластен смерти,
А другие, то есть мы,
Жить все время оставались,
Тут ни с чем не расставались,
Избежав предвечной тьмы, —
Как бы мы тебя любили!
Что попросишь, раздобыли.
Сострадая и скорбя,
Начиная сразу с детства,
Не могли б мы наглядеться,
Наглядеться на тебя!
...Но ведь так и происходит:
Человек один проходит,
Мы, другие, — это род,
Род ведет свою дорогу,
И пока что, слава богу,
Он живет, живет, живет.
Так что в полночи и в полдни
Понимай, и знай, и помни:
Ты у нас любимый гость.
Все тебе — привет и ласка.
Остальное — только маска:
Равнодушье, скука, злость.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
