Звезды шепчутся между собой,
придумывая мой день.
И для них всё важно:
погода на завтра,
вчерашняя ссора,
под каким углом после ланча
наводится тень на плетень,
и о чем молчит на компьютере
грустная стрелка курсора.
Звёздам надо успеть
в сны мои заглянуть,
найти пару вещих.
Сохранить их на облачном сервере жизни,
скопировать в буфер обмена,
сочиняя мой день,
уплывая под утро в свою бесконечность,
блестящими рыбками - в бездну,
подальше от суетной Ойкумены.
...Утро. Будильник зловещ,
и опять нет горячей воды.
Настроение - жуть.
Я бегу на работу,
на ходу замечаю - одета не по погоде.
Зябну на остановке. Автобус спасает.
Тепло. Не мешает немного вздремнуть.
Я живу, я согрета -
вот так начинает сбываться
мой гороскоп на сегодня.
Жизнь начинается с будильника, а гороскопы, чаще всего, сочиняются бесталанными писаками за скромную денежку, при этом - они беззастенчиво передирают друг у друга и из одного года в другой. :)
Да, Аркадий, где-тот так))
Спасибо)
очень даже.
Спасибо)
Тами, извини, что не 25 (а я хотела 25), но надо было телесные не кратные 5-ти исправлять.) А стих хороший.
Спасибо, Снежок! Я опять улыбаюсь)
Привет, привет... Хорошее.)
Привет, моя хорошая! Рада тебе очень-очень!)
Почему я пропустила такой славный стиш, где шастала? :)
Вот, ни разу не верю в астрологию, а в то, что звезды шепчутся, придумывая кому-то день, верю абсолютно!)
Вот и в самом деле, где шастает наша Лора?:)
Всё по кулуарам да солнечным полянам, небось)))
А тем временем звёзды не зевают, всё на заметку берут, шепчутся и дни сочиняют))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Это было только метро кольцо,
это «о» сквозное польстит кольцу,
это было близко твоё лицо
к моему в темноте лицу.
Это был какой-то неровный стык.
Это был какой-то дуги изгиб.
Свет погас в вагоне — и я постиг —
свет опять зажёгся — что я погиб.
Я погибель в щёку поцеловал,
я хотел и в губы, но свет зажгли,
как пересчитали по головам
и одну пропащую не нашли.
И меня носило, что твой листок,
насыпало полные горсти лет,
я бросал картинно лета в поток,
как окурки фирменных сигарет.
Я не знал всей правды, сто тысяч правд
я слыхал, но что им до правды всей...
И не видел Бога. Как космонавт.
Только говорил с Ним. Как Моисей.
Нет на белом свете букета роз
ничего прекрасней и нет пошлей.
По другим подсчётам — родных берёз
и сиротской влаги в глазах полей.
«Ты содержишь градус, но ты — духи,
утирает Правда рабочий рот. —
Если пригодились твои стихи,
не жалей, что как-то наоборот...»
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.