Этот поезд… он уходит, исчезает вдалеке!
Не осталось ни надежды, ни колечка на руке,
Никогда конец недели вместе мы не проведем…
На перроне чемоданы молча мокнут под дождём.
Опоздала… Или просто ты со мною пошутил?
Я стараюсь не заплакать изо всех последних сил.
Только слёзы катят градом! Или каплет мелкий дождь?
Есть ли разница? Не знаю, да и как теперь поймёшь?
Но, внезапно появившись, ты навстречу сделал шаг,
И от радости мы оба не могли понять никак:
Этот поезд… он уходит, или к станции спешит?
Есть ли разница? Не знаю… И заплакала навзрыд…
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
