Этот поезд… он уходит, исчезает вдалеке!
Не осталось ни надежды, ни колечка на руке,
Никогда конец недели вместе мы не проведем…
На перроне чемоданы молча мокнут под дождём.
Опоздала… Или просто ты со мною пошутил?
Я стараюсь не заплакать изо всех последних сил.
Только слёзы катят градом! Или каплет мелкий дождь?
Есть ли разница? Не знаю, да и как теперь поймёшь?
Но, внезапно появившись, ты навстречу сделал шаг,
И от радости мы оба не могли понять никак:
Этот поезд… он уходит, или к станции спешит?
Есть ли разница? Не знаю… И заплакала навзрыд…
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
