Когда неходкими суставами
Скрипит на перекрёстке жизнь,
И весь в туманах август плавает,
А дождик осень ворожит,
И морок верховодит поступью
Всё дальше в глубину трясин, -
Не дай вам боже белой простыни
Лоскутьем из окна трясти.
Пусть мракобесы мракобесятся
В дубовых кронах и в кустах -
Рябины в августейшем месяце
Зарделись с чистого листа.
И чем бы август не отсвечивал,
Припрятав за губой клыки,
Проспав рассвет, - возможно к вечеру -
Придут на берег рыбаки?
...........................
Но неуют душевный мучает...
И всё тревожнее молва.
Куда идём? К какому случаю?
И что намелют жернова?
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
