Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
9 ноября 2025 г.

Человек создан для счастья, как птица для полета
(Владимир Короленко)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

В клетке...

Нет больше соли, нет больше перца… Жизнь – словно сыроедЕние.
Вот за спиною захлопнулась дверца клетки с названьем «смирение».
Где-то искрящимся, бурным потоком мчится безумное время,
солнце – в безоблачном небе, высоком… В клетке моей – тишь да темень.
Не разбежаться мне и не взлететь... здесь, по другую сторону.
Жизнь здесь порою похожа на смерть. Здесь ни тепло, ни холодно.
Здесь бесполезно и выть, и скулить. Ведь, всё равно, не вырваться.
Здесь мне всё слышится: « Быть иль не быть?..» - вечный вопрос шекспировский.
Он меня мучает, этот вопрос. Как на него ответить,
не утонув в океане из слёз – самом большом на свете?..
Но, всё равно, я доволен судьбой, посланной мне Всевышним!
Душу мою ждёт простор голубой! Так что: - Осанна в вышних!

Автор:	alex59
Опубликовано:	18.09.2017 11:30
Просмотров:	1722
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (3)

Sea-of-Rains skoda antisfen

Литературные хроники

Шкатулка

15.08.2025: Суть в куличиках

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Денис Новиков. Считалочка

на исходе двадцатого века
вижу зверя в мужчине любом
вижу в женщине нечеловека
словно босха листаю альбом
беспощадную оптику психа
эти глазоньки полные льда
ты боялась примерить трусиха
но отныне ты то-же боль-на