Выезжая за город,ты оставляешь проблемы в районе МКАДА.
А дорога зовет, дорога чиста, умыта. Она тебе рада.
Наконец, перпендикулярно пересекаешь ежедневный МКАД!
Ты поешь, ты поешь вместе с радио, ты кричишь, ты безумно рад...
А проблемы грибочками вдоль дороги в засаде едят свинец.
Набираются яду, растут и ожидают, когда, наконец,
ты, веселый, отдохнувший, примчишься назад в своё внутримкадье.
Они прыгнут в машину, в багажник, налипнут на шины. Проклятье
обмануть можно только уехав без мыслей, цели и багажа.
Ты не знаешь.
И едешь, чтобы завтра вернуться.
И шины шуршат...
мне слышится такой приблюзованный хард-рок - рваный ритм, плотный густой звук
И едешь, чтобы завтра вернуться.
И шины шуршат...
финал отличный - вечный )
приблюзованный хард-рок или прихардрочный блюз?)) наверное, только от настроения. спасибо. А шины, да... шуршат. люблю это шшшшуршшшание
Уехать! Но не на совсем.
Как Кукин: съездить за туманом.
Поёшь, и значит - нет проблем!
Пока поёшь - всё без обмана.
))
Поем в машине, под дождем,
поем на сцене, в душе.
Мы за туманом не пойдем.
Наш SOS все глуше, глуше...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я изучил науку расставанья
В простоволосых жалобах ночных.
Жуют волы, и длится ожиданье --
Последний час вигилий городских,
И чту обряд той петушиной ночи,
Когда, подняв дорожной скорби груз,
Глядели вдаль заплаканные очи
И женский плач мешался с пеньем муз.
Кто может знать при слове "расставанье"
Какая нам разлука предстоит,
Что нам сулит петушье восклицанье,
Когда огонь в акрополе горит,
И на заре какой-то новой жизни,
Когда в сенях лениво вол жует,
Зачем петух, глашатай новой жизни,
На городской стене крылами бьет?
И я люблю обыкновенье пряжи:
Снует челнок, веретено жужжит.
Cмотри, навстречу, словно пух лебяжий,
Уже босая Делия летит!
О, нашей жизни скудная основа,
Куда как беден радости язык!
Все было встарь, все повторится снова,
И сладок нам лишь узнаванья миг.
Да будет так: прозрачная фигурка
На чистом блюде глиняном лежит,
Как беличья распластанная шкурка,
Склонясь над воском, девушка глядит.
Не нам гадать о греческом Эребе,
Для женщин воск, что для мужчины медь.
Нам только в битвах выпадает жребий,
А им дано гадая умереть.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.