В стороне от селений летят поезда,
равномерный доносится стук.
Жизнь проносится мимо. Куда ты? Куда...
Туки-тук, туки-тук, туки-тук...
На минутку попасть бы в рябиновый рай,
где в полнеба разлита заря.
Услыхать бы Шугайки задиристый лай
да ликующий клич звонаря.
Увидать бы огонь в приоткрытом окне
да над ветхою крышей дымок.
Ах, как душу волнует гармошечка мне,
напевая про синий платок!
Ах, как душу тревожит лоскутик небес
над родимой сторонкой моей!
Дом снесен. Но все также колышется лес
за околицей. Крики грачей
каждый год возвещают начало весны.
Вот уж яблони сбросили цветь.
Старый крест за церквушкой обняли вьюны.
Довелось нам с тобой сиротеть,
мой, забытый богами, заброшенный край.
Сколько минуло лет, сколько зим!
На минутку б увидеть рябиновый рай,
да измять васильковый сатин!
На минутку... А сердце упрямо щемит,
не вмещая ни боли, ни слез.
Время поездом скорым вслепую летит,
оглушив, перестуком колес.
Время вечный даритель и вечный палач,
есть ли дело тебе до души?
В крае алых рябин растревожился грач.
Сжалься поезд.., постой! Не спеши...
Оля, хорошее милое стихотворение. Очень в моё настроение. Вчера только вспоминала деревню, где был бабушкин дом, где я в детстве бывала каждое лето. Сейчас там всё заброшено, говорят. Жителей нет. Чернобыльская зона. А всё равно так хочется хоть одним глазком увидеть...
Вот и мне, Тамилочка, что-то так взгрустнулось! И так захотелось в мое босоногое деревенское детство, куда с годами замело - запорошило все тропинки и дорожки. Спасибо, дорогая. Обнимаю...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Взгляни на деревянный дом.
Помножь его на жизнь. Помножь
на то, что предстоит потом.
Полученное бросит в дрожь
иль поразит параличом,
оцепенением стропил,
бревенчатостью, кирпичом -
всем тем, что дымоход скопил.
Пространство, в телескоп звезды
рассматривая свой улов,
ломящийся от пустоты
и суммы четырех углов,
темнеет, заражаясь не-
одушевленностью, слепой
способностью глядеть вовне,
ощупывать его тропой.
Он - твой не потому, что в нем
все кажется тебе чужим,
но тем, что, поглощен огнем,
он не проговорит: бежим.
В нем твой архитектурный вкус.
Рассчитанный на прочный быт,
он из безадресности плюс
необитаемости сбит.
И он перестоит века,
галактику, жилую часть
грядущего, от паука
привычку перенявши прясть
ткань времени, точнее - бязь
из тикающего сырца,
как маятником, колотясь
о стенку головой жильца.
<1993>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.