Ещё темно и холодно вдобавок,
ещё не утро, но уже не ночь.
Я выгребу всю мелочь на прилавок,
но продавец не сможет мне помочь.
Он промолчит надменно и сурово,
так, видно, полагается молчать
всем тем, кому фамилия Суворов
не позволяет грубо отвечать.
Он не дождётся нецензурной брани,
её я применяю не всегда.
Он - невредим, а я, конечно, ранен.
Возможно, не смертельно... Но когда
на улице, на тротуаре скользком
меня собьёт такой знакомый взор,
услышу что-то на её литовском,
и это будет смертный приговор.
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
