Белые флаги на город
выбрасывает зима -
ей надоела возня
с переменой погоды.
Бури магнитные медленно
сходят с ума.
Нам не хватает
спасительного кислорода.
Мы выдыхаем безликие будни,
серость и сплин,
кормим бродячих собак,
голубей и нищих.
Нас очень много,
но каждый, как перст, один.
Сам себе и судья,
и преступник, и сыщик.
Жизнь - она то борьба,
то война. Волчок
не успевает полностью
раскрутиться -
палец дрожащий жмет
на спусковой крючок,
и... осечка.
А рядом, на ветке, синица -
возьми её и согрей.
Сейчас и потом.
Белые флаги летят.
Где-то там, на погосте
сука голодная
кормит кутят молоком.
Тает под ними
мягкая снежная простынь.
Справа крякает рессора, слева скрипит дверца,
как-то не так мотор стучит (недавно починял).
Тяжелеет голова, болит у меня сердце,
кто эту песню сочинил, не знал, чего сочинял.
Эх, не надо было мне вчера открывать бутылку,
не тянуло бы сейчас под левою рукой.
А то вот я задумался, пропустил развилку,
все поехали по верхней, а я по другой.
А другая вымощена грубыми камнями,
не заметил, как очутился в сумрачном лесу.
Все деревья об меня спотыкаются корнями,
удивляются деревья – чего это я несу.
Удивляются дубы – что за околесица,
сколько можно то же самое, то же самое долбить.
А березы говорят: пройдет, перебесится,
просто сразу не привыкнешь мертвым быть.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
