Бродить в объятиях дождя,
небрежно разгребая лужи
не замечая зло и стужу
и твёрдо зная: дождик сужен
и обойти его нельзя.
Бродить с грибным дождём в обнимку
в лесах,обласканных теплом,
когда от солнышка светло
и капель чистых серебро
живёт и грезится в хвоинках.
Бродить в сырых лесах молчком.
Искать волнушки и обабки
и подосиновиков шляпки,
и дождик собирать в охапку...
Неспешно думать о своём.
(изящность пяти-строчных строф
пленяет слух и греет душу.
Их можно петь, но лучше - слушать,
настроив голоса и уши
на струны ясно-звучных строк.)
...а дождик топчется в траве,
облизывает горечь с листьев.
И меж стволов крадётся мглистость.
И капли на ветвях повисли...
...Случись желание - проверь.
Аркадий, я вам говорила, что вы - настоящий поэт? Нет? Значит, говорю) И с НГ еще раз!
Спасибо, Ириша!
Иногда кажется - да. И это радует и греет
Когда это кажется другим - становишься счастливым. Ещё раз спасибо)
Счастья Вам в Новом году!)))
Так мастерски нарисовано, что картина зрима, ощущаема, и при этом невесома и прозрачна.
Вспомнились грибные вылазки под Ленинградом.
Давно это было...
С Новым Годом!
Я рад, что напомнил Вам о питерских лесах))
В стишке - про них. Спасибо за память.
"Грибных дождей" Вам в Новом году))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Телемак Эвхарису встречает в пути.
Свой корабль он сжигает дотла.
— Извини меня, Ментор, с добром отпусти.
Ложе брачное лучше одра.
И срывается Ментор на мат-перемат.
Но доносится голос, высок:
«Не тужи о своём корабле, Телемак,
это дерева только кусок.
Не тужи об отце, он давно заторчал
у такой же, как нимфа твоя.
Он таких — чтоб сказать поприличнее — чар
поотведал,такого питья
из распахнутых уст, из кувшинов живых,
перевёрнутых к небу вверх дном,
что его ни один не волнует жених
и ни все женихи табуном.
Добрый день вам, счастливцы, попавшие в цель.
Вы доплыли до правильных стран.
Человечества станут качать колыбель
чудо-нимфы героям в пандан».
Только Ментор кричит: подымись, Телемак.
И Улисса Афина зовёт.
И от вёсельных топких тошнит колымаг,
от сыновних-отцовских забот.
Ты ревнива, Афина. Ты хочешь любви.
И доспехи истомой текут.
Покоряемся воле. Но мы не твои.
Ничего. Скоро боги умрут.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.