Глупая красота — не красота. Вглядись в тупую красавицу, всмотрись глубоко в каждую черту лица, в улыбку ее, взгляд — красота ее превратится мало-помалу в поразительное безобразие
Бродить в объятиях дождя,
небрежно разгребая лужи
не замечая зло и стужу
и твёрдо зная: дождик сужен
и обойти его нельзя.
Бродить с грибным дождём в обнимку
в лесах,обласканных теплом,
когда от солнышка светло
и капель чистых серебро
живёт и грезится в хвоинках.
Бродить в сырых лесах молчком.
Искать волнушки и обабки
и подосиновиков шляпки,
и дождик собирать в охапку...
Неспешно думать о своём.
(изящность пяти-строчных строф
пленяет слух и греет душу.
Их можно петь, но лучше - слушать,
настроив голоса и уши
на струны ясно-звучных строк.)
...а дождик топчется в траве,
облизывает горечь с листьев.
И меж стволов крадётся мглистость.
И капли на ветвях повисли...
...Случись желание - проверь.
Аркадий, я вам говорила, что вы - настоящий поэт? Нет? Значит, говорю) И с НГ еще раз!
Спасибо, Ириша!
Иногда кажется - да. И это радует и греет
Когда это кажется другим - становишься счастливым. Ещё раз спасибо)
Счастья Вам в Новом году!)))
Так мастерски нарисовано, что картина зрима, ощущаема, и при этом невесома и прозрачна.
Вспомнились грибные вылазки под Ленинградом.
Давно это было...
С Новым Годом!
Я рад, что напомнил Вам о питерских лесах))
В стишке - про них. Спасибо за память.
"Грибных дождей" Вам в Новом году))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Сижу, освещаемый сверху,
Я в комнате круглой моей.
Смотрю в штукатурное небо
На солнце в шестнадцать свечей.
Кругом - освещенные тоже,
И стулья, и стол, и кровать.
Сижу - и в смущеньи не знаю,
Куда бы мне руки девать.
Морозные белые пальмы
На стеклах беззвучно цветут.
Часы с металлическим шумом
В жилетном кармане идут.
О, косная, нищая скудость
Безвыходной жизни моей!
Кому мне поведать, как жалко
Себя и всех этих вещей?
И я начинаю качаться,
Колени обнявши свои,
И вдруг начинаю стихами
С собой говорить в забытьи.
Бессвязные, страстные речи!
Нельзя в них понять ничего,
Но звуки правдивее смысла
И слово сильнее всего.
И музыка, музыка, музыка
Вплетается в пенье мое,
И узкое, узкое, узкое
Пронзает меня лезвие.
Я сам над собой вырастаю,
Над мертвым встаю бытием,
Стопами в подземное пламя,
В текучие звезды челом.
И вижу большими глазами
Глазами, быть может, змеи,
Как пению дикому внемлют
Несчастные вещи мои.
И в плавный, вращательный танец
Вся комната мерно идет,
И кто-то тяжелую лиру
Мне в руки сквозь ветер дает.
И нет штукатурного неба
И солнца в шестнадцать свечей:
На гладкие черные скалы
Стопы опирает - Орфей.
1921
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.