Дай знак, пчела —
коснёшься ли плеча
крылом своим, а может, сгоряча
ужалишь рот, молчащий до поры,
и пропадут волшебные дары?
Неясен знак — пчела летит вперёд.
Сторукий страж не дремлет у ворот —
и каждая рука сжимает нож.
А чуть заслышит страж земную дрожь,
так сто ножей на солнце заблестят —
и вот уже сто пчёл во тьму летят.
Какой же спрос с пчелы? Она мала.
Неси, свой мёд,
неси, свой яд,
пчела.
Хорошо работает тралмастер,
снюрревод кроит из ничего.
И о том, что «нету в жизни счастья»,
на руке написано его.
Он глядит веселыми глазами
на большой, как дом, БМРТ
и большими красными руками
разливает водку в темноте.
Ни жены, ни качки, ни начальства,
не боится Федя ничего.
И о том, что много в жизни счастья,
на лице написано его.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
