Мне повстречался на светлой поляне
Старый грибник,
Сразу, как только меня он увидел,
Скрылся в кустах.
Я закричал ему: «стой, не уйдёшь!» - и
Бросился вслед,
Гнался за ним по лесным лабиринтам
Сквозь бурелом,
Где-то во тьме, где недолго
Ногу сломать,
Быстро бежали мы в полном молчаньи,
Хрипло дыша.
Вдруг, неожиданно, он обернулся,
Что- то сказал,
Страшный и бледный закутался в чёрный
Свой балахон.
Я посмотрел и его не увидел,
Там где он был -
Чёрный обломок гранитного камня
Вместо него.
А зачем он побежал? То, что я погнался за ним, было спонтанной реакцией. И, вообще, нормально, что старик бегает как спринтер? Я ведь так его и не догнал! :)
Скрылся грибник
Мне не жаль
Но добыча - грибы
Золотые слова - гриб всему голова!
и не грибник это был, а - красавец Дубровский )
напугамшись, обратился в каменюгу, элементарно
вообще, Арина права, когда я вас читаю, мне всегда кажется, что я смотрю чужие сны. но именно смотрю, а не подсматриваю.
Спасибо! "Покой нам только снится" - точно не про меня.
Это был какой-то неправильный грибник, и, наверное, он собирал какие-то неправильные грибы)
.) "...в саду, где детские грибочки,
потом не помню, дошёл до точки."
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что-нибудь о тюрьме и разлуке,
Со слезою и пеной у рта.
Кострома ли, Великие Луки -
Но в застолье в чести Воркута.
Это песни о том, как по справке
Сын седым воротился домой.
Пил у Нинки и плакал у Клавки -
Ах ты, Господи Боже ты мой!
Наша станция, как на ладони.
Шепелявит свое водосток.
О разлуке поют на перроне.
Хулиганов везут на восток.
День-деньской колесят по отчизне
Люди, хлеб, стратегический груз.
Что-нибудь о загубленной жизни -
У меня невзыскательный вкус.
Выйди осенью в чистое поле,
Ветром родины лоб остуди.
Жаркой розой глоток алкоголя
Разворачивается в груди.
Кружит ночь из семейства вороньих.
Расстояния свищут в кулак.
Для отечества нет посторонних,
Нет, и все тут - и дышится так,
Будто пасмурным утром проснулся -
Загремели, баланду внесли, -
От дурацких надежд отмахнулся,
И в исподнем ведут, а вдали -
Пруд, покрытый гусиною кожей,
Семафор через силу горит,
Сеет дождь, и небритый прохожий
Сам с собой на ходу говорит.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.