Гагарин летал.
Да, Гагарин летал!
Назло трём слонам всё же вырвавшись к звёздам.
А наш президент был тогда ещё мал.
Шпионские фильмы штудировал просто.
Иные настали теперь времена.
И плечи втянув, цепко смотришь под ноги.
Кредитоспособен?
Раз нет - иди на!
Но - заплати перед этим налоги.
И смотрят насмешливо сверху на нас-
Как жмут лихачи по реальности скользкой
Титаны на небе – их свет не погас!
Гагарин.
Титов.
Комаров.
Добровольский.
В конце только 4 фамилии... Нет, надо было зарифмовать больше! Почему Леонова нет? Он же в открытый космос выходил! Кино посмотрела, 3 раза чуть не погибли... А сколько погибло! Или уж никого не называть...
Но этот накал - это здорово!
Луиза, ну это всего лишь стих же) Не эссе.
И кстати, насчет ликования. Это просто перифраз известного пасхального приветствия.
- Гагарин летал!
- Воистину летал!
:)))
Виталий, а я так не восприняла, как Пасхальное приветствие)
Виталий, не знаю, не пишу ничего... Как отрезало... И не буду, наверное...
Да ты что! Пиши, у тебя хорошие стихи.
А лайки (гав-гав!) и отклики - это дело такое...) неоднозначное.
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.