От одиночества не обкуриться (оборотка на стих Линка)
На стихотворение Линка Чумовски
«Прекрасный повод – одиночеством напиться»
Чуть сладковатый привкус крепкой сигареты
Туманом белым покорил квартиру дым
Опять кукушка на часах даёт советы
Как жизнь прожить, что бы остаться
молодым...
Вдыхаю сладкий, пузырьковый запах,
Он ударяет в голову, не целясь,
Теряюсь, право, я в игристых залпах,
Остаться все же трезвою надеясь.
От одиночества не обкуриться,
И разыгрался аппетит не в тему.
И тут же к булкам тянется десница…
К чертям пророчества! От них – проблемы!
Белок подайте! Орды лейкоцитов,
Кровь будоража, множатся в экстазе.
Депрессия банальностью убита:
От красоты – к обжорным безобразьям.
Почти мечта – стать толстой и ужасной…
Для одиночества-то – безразлично.
Любовь была. Сплыла… И звать напрасно.
И ситуация моя типична.
Гадалка напророчила, что где-то,
Не в этой жизни, на другой планете,
С любимым ждёт круглогодично лето,
И показала цифры на билете.
Он был счастливый, это помню точно.
Но где теперь – сама не вспомню даже.
Лью слёзы крокодильи и досрочно
Прошу в тот мир доставить счастье наше.
Меня преследуют две-три случайных фразы,
Весь день твержу: печаль моя жирна...
О Боже, как жирны и синеглазы
Стрекозы смерти, как лазурь черна.
Где первородство? где счастливая повадка?
Где плавкий ястребок на самом дне очей?
Где вежество? где горькая украдка?
Где ясный стан? где прямизна речей,
Запутанных, как честные зигзаги
У конькобежца в пламень голубой, —
Морозный пух в железной крутят тяге,
С голуботвердой чокаясь рекой.
Ему солей трехъярусных растворы,
И мудрецов германских голоса,
И русских первенцев блистательные споры
Представились в полвека, в полчаса.
И вдруг открылась музыка в засаде,
Уже не хищницей лиясь из-под смычков,
Не ради слуха или неги ради,
Лиясь для мышц и бьющихся висков,
Лиясь для ласковой, только что снятой маски,
Для пальцев гипсовых, не держащих пера,
Для укрупненных губ, для укрепленной ласки
Крупнозернистого покоя и добра.
Дышали шуб меха, плечо к плечу теснилось,
Кипела киноварь здоровья, кровь и пот —
Сон в оболочке сна, внутри которой снилось
На полшага продвинуться вперед.
А посреди толпы стоял гравировальщик,
Готовясь перенесть на истинную медь
То, что обугливший бумагу рисовальщик
Лишь крохоборствуя успел запечатлеть.
Как будто я повис на собственных ресницах,
И созревающий и тянущийся весь, —
Доколе не сорвусь, разыгрываю в лицах
Единственное, что мы знаем днесь...
16 января 1934
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
