Убери обручальные кольца,
Подсознанье моё не тревожь.
Ты — халявщик и горький пропойца,
А меня подсадили на ЗОЖ.
Уходи, в коридоре не мешкай.
Я для брака не вижу причин,
Ведь, когда я иду на пробежку,
Ты, скотина, бежишь в магазин.
Дверь закрыта. В кокошнике дело.
Наконец-то свалил... лоботряс!
Я на правую руку надела
С моей левой ноги "Адидас".
Вы говорили: Нам пора расстаться, что вас измучила моя шальная жизнь, что вам пора за дело приниматься, а мой удел — катиться дальше вниз... (с)
Спасибочки! Это, пожалуй, единственный стих Есенина, который мне по душе)
ЗОЖ для тех, кто не может лежать
тупо глядя в потолок мутной рожей...
мне, с моим антизож, таких не понять.
я, наверное, даже в мечтах совсем не похожий)))
"Лежать" - "пенять"? Мужчина, с такой рифмовкой вы не по адресу обратились)
Да неужели ж?
ага, терпеть не могу ленивых рифмоплётов)
мне насрать. я бегу в магазин...
обожаю лениво рифмоплетствовать
свою внушительную массу
я не доверю адидасу
для аппетитных нежных рыбок
подходит только алый рибок
Тебе - карт-бланш, или просто - бланш)
поручик, не забывайтесь, не "тебе" а "вам")
Мне мона, ибо веду Шорте- шо)
Кто носит обувь "Адидас" тот много выступает и много чего забыл.
Это ясно и коню: нет меня в моём меню)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
За то, что я руки твои не сумел удержать,
За то, что я предал соленые нежные губы,
Я должен рассвета в дремучем акрополе ждать.
Как я ненавижу пахучие древние срубы!
Ахейские мужи во тьме снаряжают коня,
Зубчатыми пилами в стены вгрызаются крепко;
Никак не уляжется крови сухая возня,
И нет для тебя ни названья, ни звука, ни слепка.
Как мог я подумать, что ты возвратишься, как смел?
Зачем преждевременно я от тебя оторвался?
Еще не рассеялся мрак и петух не пропел,
Еще в древесину горячий топор не врезался.
Прозрачной слезой на стенах проступила смола,
И чувствует город свои деревянные ребра,
Но хлынула к лестницам кровь и на приступ пошла,
И трижды приснился мужам соблазнительный образ.
Где милая Троя? Где царский, где девичий дом?
Он будет разрушен, высокий Приамов скворешник.
И падают стрелы сухим деревянным дождем,
И стрелы другие растут на земле, как орешник.
Последней звезды безболезненно гаснет укол,
И серою ласточкой утро в окно постучится,
И медленный день, как в соломе проснувшийся вол,
На стогнах, шершавых от долгого сна, шевелится.
Ноябрь 1920
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.