В восемнадцать наши убеждения подобны горам, с которых мы взираем на мир, в сорок пять — пещерам, в которых мы скрываемся от мира
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

Наскоро

не для шорта

Свобода уходит девчонкой по тонкому краю.
Прощально висит над обрывом, как эльф невесомый.
Свобода уходит. Теряю, теряю, теряю...
В закрытых кругах узаконен язык аксиомы.

Свобода уходит из наскоро сложенных строчек,
её исправляет корректор в момент публикаций.
Свобода меня покидает, меняется почерк,
осанка... И голова помещается в карцер.

Свобода стекает как жидкость невольная в рюмку,
потеет стекло. Этот холод и дождь нескончаем.
О чём говорить, если даже не связаны руки,
а хлопнула дверью свобода и смылась с ключами.

Автор:	mysha
Опубликовано:	26.05.2018 05:37
Создано:	05.2017
Просмотров:	2790
Рейтинг:	65 Посмотреть
Комментариев:	3
Добавили в Избранное:	2 Посмотреть

Ваши комментарии

27.05.2018 22:11 Volcha

эт что, свобода - тварь секундная? почти как кварк?)

04.06.2018 07:47 mysha Почти как Фигаро )))

27.05.2018 23:24 Tebura

Догнать и пытать: куда хотела смыться?

04.06.2018 07:41 mysha Вы пробовали её догнать? У неё же скорость как у Электроника! Только если вокруг Земли пробежится и сама вернётся)))

28.05.2018 20:43 Algiz

и получается, что в итоге, смывшись с ключами, она все равно от чего-то освободила... от себя самой?

04.06.2018 07:39 mysha От ответственности) Несвобода - хорошее оправдание )))

04.06.2018 21:12 Algiz так и есть ) как это ни печально :)

Наскоро

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться