Здесь всё не важно и всё как будто,
здесь каждый встречный тебя направит...
Здесь новостями разбито утро.
Стеклянный день в роговой оправе
не поддаётся, и слава Богу.
Пейзаж темнеет, но есть надежда:
мы не хотим, а они не могут -
так пусть останется всё, как прежде...
Из Петербурга плохие вести...
Совсем плохие...
Он не построен...
Печальных лет остаётся двести,
а может, больше...
Неладно скроен
кафтан, который наденет кто-то,
который вскоре примерит каждый,
вглядится в зеркало, скажет: "То-то..."
Но даже это уже не важно.
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
