День, тень садов своих, прохладой наделил
Вот, только он, на вид, разбив не звонких тридцать
Под дымовым блаженством знавших май кадил
Смотрел как будто в душу, сквозь чужие лица
Он ничего не объяснял, но белый плащ
Носил так, будто под плащом одежды мало
И к тем, кто плакал, подходил, твердя «не плач»
Вмиг возвращалась радость, словно та дремала
Бездомных псов кормил и гладил, тут же пёс
Лизал ему ладони,… может и за это
… он увидал глаза, блестевшие от слёз
Он встретил душу… одинокого поэта……..
Сказал он – «здравствуй, я блаженный ангел твой»
«зачем тоске блудить, забвеньем обречённой?»
Поэт ответил – «ты прочти мой стих любой….
… и сам поймёшь, что я несчастный и влюблённый»
«Чего грустить тебе, коль прежде… ты поэт?
Возьми её, не цветом глаз, так нежным словом»
Поэт ответил – «слов полно, её жаль нет»
И потекла слеза из глаз поэта снова….
Вдруг, ангел всхлипнул, крикнув явно небесам
«я не могу помочь ему, давайте сами…
Ведь он ее придумал белой ночью сам…»
И сбросив с крыльев плащ… исчез за небесами
Не надо ничего,
оставьте стол и дом
и осенью, того,
рябину за окном.
Не надо ни хрена —
рябину у окна
оставьте, ну и на
столе стакан вина.
Не надо ни хера,
помимо сигарет,
и чтоб включал с утра
Вертинского сосед.
Пускай о розах, бля,
он мямлит из стены —
я прост, как три рубля,
вы лучше, вы сложны.
Но право, стол и дом,
рябину, боль в плече,
и память о былом,
и вообще, вобще.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
