День, тень садов своих, прохладой наделил
Вот, только он, на вид, разбив не звонких тридцать
Под дымовым блаженством знавших май кадил
Смотрел как будто в душу, сквозь чужие лица
Он ничего не объяснял, но белый плащ
Носил так, будто под плащом одежды мало
И к тем, кто плакал, подходил, твердя «не плач»
Вмиг возвращалась радость, словно та дремала
Бездомных псов кормил и гладил, тут же пёс
Лизал ему ладони,… может и за это
… он увидал глаза, блестевшие от слёз
Он встретил душу… одинокого поэта……..
Сказал он – «здравствуй, я блаженный ангел твой»
«зачем тоске блудить, забвеньем обречённой?»
Поэт ответил – «ты прочти мой стих любой….
… и сам поймёшь, что я несчастный и влюблённый»
«Чего грустить тебе, коль прежде… ты поэт?
Возьми её, не цветом глаз, так нежным словом»
Поэт ответил – «слов полно, её жаль нет»
И потекла слеза из глаз поэта снова….
Вдруг, ангел всхлипнул, крикнув явно небесам
«я не могу помочь ему, давайте сами…
Ведь он ее придумал белой ночью сам…»
И сбросив с крыльев плащ… исчез за небесами
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
