Может кто-то за тебя в тиши заплачет
Вспомнят люди, выпив горькой во дворе
Я уйду, туда, где правда и удача
Не как в плачущем, продрогшем, октябре
Опустеет сцена, словно поле битвы
Мир софитов растеряет лунный свет
Может кто-то обо мне прочтёт молитву
Но, поймёшь ли ты……………………
……………….что был, вдруг раз, и нет
Не признаются кукушки, что нет толку
Насчитать годков, по блату, про запас
Мне не ясно, сколько пел я, мало ль, долго?
И как мало я смотрел в твой омут глаз…
Что разбилось, то не склеишь, плачем вовсе
День отметь карандашом в календаре…
Я уйду туда, куда не пустят осень
От того ли дождь солёный в октябре?
Толь туман пришел, дымком несёт лампадным
Почему нет места песням на заре?
Может, вспомнишь обо мне, когда прохладно
Когда солнце станет жадным, в октябре
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
