Где меня предавали, всё поросло быльём,
Где предавала я, всё истощил пожар,
Тех, кого любим, мы беспощадно бьём,
От них, в итоге, нам остаётся в дар:
Маленькая серёжка,
Сумерки за окошком,
Гвоздик на деревенской скамейке,
Ржавенькая копейка,
Что закатилась под плинтус назад лет триста,
Не сданный в библиотеку "Граф Монте-Кристо"
И поцелуи на каждой пядечке тела…
Что мне с этим богатством, скажите, делать?
шикарно. я бы только одно слово заменила здесь, но автор всегда прав.
спасибо. мне кажется, я знаю, какое слова вы бы заменили-"пядечка"?
"какое слово" - опечатка. извините
именно его. оно мне кажется немного примитивно-инородным в этом тексте. имхо-имховое, сорри
если честно, я сама об него запинаюсь! откуда оно вылезло у меня - не пойму) просьба: а подскажите, чем заменить, если не трудно?
может быть, "клеточке", "точечке". слегка клишировано, но не чужеродно.
спасибо, прикину)
А мне именно пядечка зацепила, интимное такое слово)
оно и по смыслу более правдоподобно, т.к каждую точечку тела невозможно поцеловать; но слово-то очень неблагозвучное - пядечка)))
неблагозвучное - это смотря на чей слух)
точечка, частичка - все не то, а вот пядь,такая маленькая долька, вполне подходит. пядечка - ласково, интимно...
спасибо!
пядечка - очень хорошо.
спасибо!
Ничего не делать с этим богатством. Просто беречь и хранить, как и положено поступать с богатством, потому что это действительно настоящее богатство. Потрясающее по своей простоте и достоверности стихотворение. Откровение. Дорогого стоит.
Спасибо большое за отзыв. Конечно, вопрос "что делать?" в данном случае риторический.)
Весьма!!! особенно последняя строчка, как вывод.
Спасибо! Думаю, что последняя строчка у меня больше похожа на риторический вопрос)))
Блеск! Шик! )))
Копеечка под плинтусом лежит себе , как в пещере Али-Бабы))
До сих пор!
Просто ОЧЕНЬ понравилось. В душеньку)).
Спасибо!!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
А. Чегодаев, коротышка, врун.
Язык, к очкам подвешенный. Гримаса
сомнения. Мыслитель. Обожал
касаться самых задушевных струн
в сердцах преподавателей – вне класса.
Чем покупал. Искал и обнажал
пороки наши с помощью стенной
с фрейдистским сладострастием (границу
меж собственным и общим не провесть).
Родители, блистая сединой,
доили знаменитую таблицу.
Муж дочери создателя и тесть
в гостиной красовались на стене
и взапуски курировали детство
то бачками, то патлами брады.
Шли дни, и мальчик впитывал вполне
полярное величье, чье соседство
в итоге принесло свои плоды.
Но странные. А впрочем, борода
верх одержала (бледный исцелитель
курсисток русских отступил во тьму):
им овладела раз и навсегда
романтика больших газетных литер.
Он подал в Исторический. Ему
не повезло. Он спасся от сетей,
расставленных везде военкоматом,
забился в угол. И в его мозгу
замельтешила масса областей
познания: Бионика и Атом,
проблемы Астрофизики. В кругу
своих друзей, таких же мудрецов,
он размышлял о каждом варианте:
какой из них эффектнее с лица.
Он подал в Горный. Но в конце концов
нырнул в Автодорожный, и в дисканте
внезапно зазвучала хрипотца:
"Дороги есть основа... Такова
их роль в цивилизации... Не боги,
а люди их... Нам следует расти..."
Слов больше, чем предметов, и слова
найдутся для всего. И для дороги.
И он спешил их все произнести.
Один, при росте в метр шестьдесят,
без личной жизни, в сутолоке парной
чем мог бы он внимание привлечь?
Он дал обет, предания гласят,
безбрачия – на всякий, на пожарный.
Однако покровительница встреч
Венера поджидала за углом
в своей миниатюрной ипостаси -
звезда, не отличающая ночь
от полудня. Женитьба и диплом.
Распределенье. В очереди к кассе
объятья новых родственников: дочь!
Бескрайние таджикские холмы.
Машины роют землю. Чегодаев
рукой с неповзрослевшего лица
стирает пот оттенка сулемы,
честит каких-то смуглых негодяев.
Слова ушли. Проникнуть до конца
в их сущность он – и выбраться по ту
их сторону – не смог. Застрял по эту.
Шоссе ушло в коричневую мглу
обоими концами. Весь в поту,
он бродит ночью голый по паркету
не в собственной квартире, а в углу
большой земли, которая – кругла,
с неясной мыслью о зеленых листьях.
Жена храпит... о Господи, хоть плачь...
Идет к столу и, свесясь из угла,
скрипя в душе и хорохорясь в письмах,
ткет паутину. Одинокий ткач.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.