Веришь ли, Брат Сокол, если вернется лето, выберет всё тех же (с)
глупое это лето снова свистит печально
небо с землёй кружат медленный нежный вальс
не подсмотреть даже смутные очертанья
- слишком тепло для сердца, слишком светло для глаз -
где-то за краем мира кто-то в ладонях держит
теплый комок - чистый
лист
нулевой дан
лет через сто с малым вырастет неизбежно
встанет на мягкие лапы рыжая смерть - Шер-хан
но это будет в нашем сером лесу зданий
у водопоя сточных загородных канав
там же (куда даже птицы не долетают) спит золотой тигрик
в чьих-то родных руках
можно бежать быстро падая и вставая
за силуэтом странным
но как заведено
он исчезает рано
раньше чем успеваешь
сквозь белый жар солнца чуть разглядеть его
а кто ходил в рейды
те навсегда увязли
те навсегда остались
лапами на снегу
только из моих окон виден тающий абрис
и ничего сделать с этим я не могу
извините, не смог дочитать ваш стих до конца - есть что-то, но не затягивает
бывает)
после "загородных канав" что-то не то, а начало здоровски получилось
ну, после канав самая соль. вернее, то что до, не существует без того что после и наоборот.
вот мне начало не столь важно в этом конкретном тексте, очень ассоциативная штука, говорю же) если близко написанное - понимаешь, а на нет, как говориться, и суда нет)
только не обижайтесь, я пишу как чувствую и это моё субъективное мнение
какие обиды, что вы)
тигрик :)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.