Позволь упасть в твои стога…
Моя неспетая Россия
Всю жизнь со мной была строга
Я злобу эту… пересилил
Незаменимых нет нигде…
Лишь ты, одна… незаменима
Кувшинкой, город на воде
Который не проедешь мимо
Сплети венок из горьких трав
Я заберу его в дорогу
Туман с дождем, в себя впитав
Готов с чужбиной к диалогу
О, Русь, хоть обо мне всплакни…
Я ж прославлял тебя стихами
Помимо прочей болтовни
Пел песни, те, что не стихали
Мать Русь, я на тебя гадал
На гуще… и на дне бутыли
Все возвращаясь, к тем годам
Когда с тобой мы ближе были
Пока я был курнос и юн…
И речка… речи говорила
Про то, как царствует июнь
И в чем ночей прозрачных сила
А как подрос, мне фигой в нос
Не признаешь меня как сына
О Русь моя, нет алых роз
На тех лугах, где утром сыро
В квартирах тех, где окна в ад
А с потолка, свисает плесень
Как будто чья-то прядь волос
Под рифмы слов печальных песен
Где только стул, стол и кровать
Где грусть веков идёт по следу
А мне бы… страсть нарисовать
Видать, за ней… к другим поеду
Прости мать Русь. Не будь строга
Впредь не пугай раздутой жутью
Позволь, упасть в твои стога
И надышаться полной грудью…
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
