Горбовский видел? Мне кажется, ему понравились бы стихи. Они настоящие.
Не знаю. Я встречался с Глебом Яковлевичем лет двадцать назад за столом... И читал ему свои стихи. Поэт слушал их с нетерпением и не скрывал этого. Он сам хотел свои новые показать.
Когда я закончил, он весело и слегка презрительно сказал: "Фуйня какая!"
Потом он долго и с упоением читал стихи. Я послушал и заявил в отместку: Глеб а твои ранние гораздо живее были. У новых жилка на виске не так уж и дрожит..." (Мы только что выпили на брудершафт).
Классик с отвращением посмотрел на меня и сказал примерно следующее: " Да понимал бы ты..." А потом отматерил всех присутствующих за столом, чтоб впредь свой базар критический держали в узде.
Большие поэты - сложные шибко в быту. Сейчас я предпочитаю избегать с ними личных отношений. Дабы не разбавлять кайф от стихов скверным характером сочинителей...)
Ну, идеальных людей не бывает. А среди поэтов тем более.
Вот что еще хотела вам сказать. О Городницком. Ему, конечно, много лет. Но и сейчас заражает весь зал желанием жить. На раз)
позитивное и философское отношение к превратностям бытия))))))) зачот)))
чё-то прям аж до слез. яркий виделряд
Да. Мне его тоже очень жалко. И не только его...
Старость беспомощна, черт ее побери совсем!
Очень хорошее...
Рад, если получилось что-то не очень банальное. Посвящение большим поэтам - дело рискованное. Словно по полю минному идешь. Одно неверное слово - и стиха уже нет!)
"Обозлился нА зиму" - впрок обозлился?
Спасибо. Горбовский любим с ранней юности - романтик, шутник
Да. А еще нежный лирик и разбойник с большой дороги. Но самое главное - один из первых поэтов России...)
Согласна. Один из настоящих.
Спасибо
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В короткую ночь перелетной порой
Я имя твое повторял, как пароль.
Под окнами липа шумела,
И месяц вонзался в нее топором,
Щербатым, как профиль Шопена.
Нам липа шептала, что ночь коротка –
Последняя спичка на дне коробка.
Я имя твое наготове берег,
Как гром тишина грозовая,
Летя по Каретной в табачный ларек,
Авансом такси вызывая.
Пустые звонки вырывались из рук,
Над почтой минуты мигали.
На город снижался невидимый звук,
Мазурку сшивая кругами.
Не я тебе липу сажал под окном,
Дорогу свою не стелил полотном.
Слеза моя, кровь и ключица.
Нам без толку выпало вместе в одном
Раздвоенном мире случиться.
Останется воздух, а дерево – прах.
Пространство спешит на свободу.
Нам выпало жить в сопряженных мирах,
Без разницы звезд над собою.
Я черный Манхэттен измерю пешком,
Где месяц висит над бетонным мешком,
Сигнальная капля живая,
Минуту с минутой, стежок за стежком
Мазурку из мрака сшивая.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.