Нацистов всех мастей объединяет дурость. Русских, украинских, немецких, еврейских, арабских, американских... Тупая ненависть, которой они стараются купировать свои собственные комплексы.
С нациками нельзя заигрывать. Их бесполезно оправдывать ни трудным детством, ни сложной геополитической обстановкой. Их надо наказывать. Мордой и в говно!
Ее глаза - как север ветреный,
Курносый нос помимо прочего.
Сползал стакан граненый медленно
По балалайке неустойчивой.
Огнем пылали косы рыжие,
А сарафан был цвета вымпела.
И потому за расу высшую
Под холодец всю водку выпила.
Гремел посудой пир эпический,
Извечный стон ревел октавою:
Жить по понятиям нордическим
Мешают нам жиды картавые!
А утром Оля, чуть ожившая,
В трюмо взглянуть себя сподобила,
А там стоит арийка бывшая,
Тряся большущим клювом-шнобелем.
Укоротить не получается,
С длиной поделать Оле нечего.
А по квартире черти шарятся...
И обоссалась опрометчиво.
Вскричала: "Кто у вас за главного?"
Ответил Главный: "Что посеяно...
Теперь не Ольга ты Бакланова,
А Бляхер Бася Моисеевна!"
Будет ласковый дождь, будет запах земли,
Щебет юрких стрижей от зари до зари,
И ночные рулады лягушек в прудах,
И цветение слив в белопенных садах.
Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор.
И никто, и никто не вспомянет войну —
Пережито-забыто, ворошить ни к чему.
И ни птица, ни ива слезы не прольёт,
Если сгинет с Земли человеческий род.
И весна... и весна встретит новый рассвет,
Не заметив, что нас уже нет.
(Перевод Юрия Вронского)
Будут сладкими ливни, будет запах полей,
И полет с гордым свистом беспечных стрижей;
И лягушки в пруду будут славить ночлег,
И деревья в цветы окунутся, как в снег;
Свой малиновка красный наденет убор,
Запоет, опустившись на низкий забор;
И никто, ни один, знать не будет о том,
Что случилась война, и что было потом.
Не заметят деревья и птицы вокруг,
Если станет золой человечество вдруг,
И весна, встав под утро на горло зимы,
Вряд ли сможет понять, что исчезли все мы.
(Перевод Михаила Рахунова)
Оригинал:
There will come soft rains and the smell of the ground,
And swallows circling with their shimmering sound;
And frogs in the pool singing at night,
And wild plum trees in tremulous white;
Robins will wear their feathery fire,
Whistling their whims on a low fence-wire;
And not one will know of the war, not one
Will care at last when it is done.
Not one would mind, neither bird nor tree,
If mankind perished utterly;
And Spring herself when she woke at dawn
Would scarcely know that we were gone.
1920
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.