В последние годы часто встречаюсь с мнением, что приведенное ниже стихотворение не может принадлежать перу Пастернака. По причине его (стихотворения) крайней слабости. Мол, нет ни метафор, ни двойного дна. Одни штампы... Да и некоторые строки тяжеловесны весьма. Нет тут руки Мастера!
А лично мне этот стих Бориса Леонидыча знаком и близок. Он меня когда-то зацепил шибко. И пригласил в Поэзию.
И я написал отклик на критику стихотворения.
Я скажу: долой суровость!
Белую на стол!
Сногсшибательная новость:
Bозвращен Орел.
Я великолепно помню
День, когда он сдан.
Было жарко, словно в домне,
И с утра - туман.
И с утра пошло катиться,
Побежало вширь:
Отдан город, город - птица,
Город - богатырь.
Борис Пастернак
............................................................
Не соскучимся, однако...
Вышел новый хит:
Приписали Пастернаку
Хилые стихи!
Критик, славой не целован,
Выпил и орет:
Нет, не мог кудесник слова
Просто – про Орел.
Нет метафор, строки тусклы,
Что ни фраза – штамп.
Автор тот, конечно, тухлый.
Нет, не Мандельштам.
Закусил, налил и принял.
И опять завыл:
Стихоплет отнюдь не прима,
Не Царев, увы!
Вот, иные бьют навылет,
Краски – высший сорт.
... как персоны восковые
У мадам Тюссо...
До чего ж в салоне глухо:
Модные стихи
Размалеваны, как шлюхи!
Тронешь – дохляки.
Навалитесь! Можно скопом.
Не пугает бой.
Неказист солдат окопный,
Но живой... Живой!
Иногда он возвращается. Старый, замусоленный, истрёпанный смысл "громких" слов возвращается во всей своей первозданной мощи спешных, а не сутками по капельке высасываемых, строк ст-ний. Например, у Пастернака. Например, Пастернаком.
Да. Смысл, очищенный от шелухи необязательного.
И прикасающийся к обнаженному войной нерву...
Люблю Пастернака. Жаль, что вы стихотворение не целиком привели. И название у него вполне говорящее.
Хорошо ответили. Душевно.
"Вот, иные бьют навылет,
Краски – высший сорт.
... как персоны восковые
У мадам Тюссо..."
:)
Оля, стихотворение легко отыскать в Сети.
Спасибо за понимание!)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.
Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник -
Пройдет, зайдет и вновь покинет дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.
Стою один среди равнины голой,
А журавлей относит ветром в даль,
Я полон дум о юности веселой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.
Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.
Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не пропадет трава,
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.
И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком...
Скажите так... что роща золотая
Отговорила милым языком.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.