Недавно наш государственный университет книжку издал. При случае могу подарить, Оля! Мы же питерцы с вами...)
Даже не знаю, что должно случиться.))
Но на всякий случай не раздавайте все, оставьте одну для меня.)
Да договоримся в кафушке встретиться ... Называйте время и дату!)
ну нет так нет(с)
Второе естественнее и с верой в женщину. Заберу в избранное.
Скорее, с мыслями о женщине...)
"пуль перелетных стая"- жесть. даже мега. хорошее стихо, правдивое. про Жукова- надеюсь, правильно поняла.
"дожить до лета, повоевать в тепле"- тоже гениальная формулировка. до мурашек по коже.
И я надеюсь... Не считаю Жукова кровавым мясником. Безусловно, он был полководцем выдающимся. Но война есть искусство возможного. И жуковская наступательная стратегия была жестокой необходимостью, увы. Но иной она в той ситуации быть и не могла.
Спасибо за понимание, Ира!)
"война есть искусство возможного". это- тезис на века. не побоюсь пафосности этой оценки.
можно считать его мясником, если оценивать потери. да. но как просто судить тех, кто в принципе за гранью. не имеем права.
так сложилось... можно сейчас прогнозы делать. если бы да кабы. для чего? поумничать?
а все это там решалось. на месте.
Многострадальная моя Россия...
Жуков для меня- это Наполеон.
ну в смысле сопоставимые фигуры...
хотя солдат жаль безумно. очень. пушечное мясо- это трагедия для всех. и даже для тех, кто в принципе мало чего в этом смыслит. типа меня.
и для меня день Победы- не праздник, а день скорби. как-то так примерно
Не согласен насчет дня скорби. День Победы - именно праздник! Пусть и со слезами на глазах...
А День скорби - 22 июня.
Так правильней, на мой взгляд.
Я помню в каком-то старом советском фильме была фраза, что у солдат есть примета: если приехал Жуков, значит будет наступление.
Ой-ой-ой! Что-то я раньше его не читала, а какое хорошее! Мой дед погиб под Москвой 26 декабря 1941 года... А я всегда думала - как же это страшно подниматься в атаку, мужество и безысходность.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.