Иной грибник собрал маслят
И счастлив... Вот умора!
Хвастлив бывает, как рыбак,
Поймавший мелких рыб.
А я в карельскую тайгу
Хожу за мухомором:
Нужнее всех боровиков
Волшебный этот гриб.
Беру топор (как без него?)
И, помолившись Тору,
Я погружаюсь с головой
В дремучие леса.
Внутри печали городской
Кирдык без мухомора,
Где напридумано не мной,
Что можно, что нельзя.
Не остановят на пути
Овраги, скалы, горы.
Сезон дождей не устрашит
И прочая фигня!
Топор сжимая в кулаке,
Иду за мухомором.
И нет границ , и нет преград
В походе для меня.
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.