Ни грусть, ни слёз поток, да и не дно бокала
Не обозначат правды сумрачный чертог
Опять судьба чужие мысли рисовала
А я, свои, сказать тебе, опять не смог
Не оцифрованный, аналогово-думный
Под непотребное молчание дорог
Сам потерялся, словно этот город, шумный
На полигоне снов забытых недотрог
И даже снег ушел, одевшись белой ватой
Туда, где ждали в белой дымке острова
Холодный ветер, словно сваха, с небом сватал
Где тучка чёрная, крутилась как вдова
Поменьше правды, больше логики и фальши
И вот, уже, мой ангел скрылся в небесах
Всё понимаю, кабы мог, я б скрылся дальше
Но, мы и так с тобой на разных полюсах
Да, изобрёл любовь, своей помимо воли
Но кто ещё, смог на себя примерить страсть?
Зачем тогда, мой город о тебе глаголет?
Дождём последним напоив прохожих всласть
Нет совершенства дням, недель бушует пламень
Зачем пускаешь город, робкий дух тепла
Последний лист упал, прикрыв прибрежный камень
И тушь, с ресниц твоих, внезапно потекла
В начале восьмого с похмелья болит голова
не так, как в начале седьмого; хоть в этом спасенье.
Сегодняшний день — это день, пораженный в правах:
глухое похмелье и плюс ко всему воскресенье.
И плюс перестройка, и плюс еще счеты свести
со всем, что встает на дыбы от глотка самогона.
Вот так бы писать и писать, чтоб с ума не сойти,
в суровой классической форме сухого закона...
Вот видите, сбился, опять не туда повело:
при чем здесь «сухой» самогон, когда спирта сухого
глоток... Извиняюсь, опять не про то. Тяжело
в ученье с похмелья в бою... Будь ты проклято! Снова.
Вернее, сначала. В начале восьмого башка...
Люблю тебя, жизнь, будь ты проклята снова и снова.
Уже половина... восьмого стакана... рука
уже не дрожит, и отыскано верное слово.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
