Но твердо знаю: омертвелый дух никаких форм не создает; работы в области форм бесплодны; «Опыты» Брюсова, в кавычках и без кавычек, — каталог различных способов любви — без любви
Современный Сократ говорит:
«Я не знаю точно, я всего лишь
мыслю, чтобы преодолеть в себе незнание»
Из дневника
1.
Бог нажал на курок Земли
И пустил жизнь в висок бытия –
Так родилась смерть.
2.
Я давно не уважаю самого себя.
И каждый день пытаюсь убежать
всем своим видеосодержанием
из этого человека в…Дьявола.
3.
Находясь в окружении человечества,
мы доносим компетентным
органам о ходе жизни,
где все места мертвецов
функционально вакантны.
4.
Дьявол – раскрепощенный Бог
Банальности. Он открыл нам
Глаза на то, что всем мертвым хватает
Места на том свете, а живым зачастую тесно
На этом. И теперь самолет моего сердца
расправил крылья и ударился начинкой человечности
в самую душу регулярно жующих хлеб.
5.
Кто моет руки в кровавых реках истории-
Бог или Дьявол?
А вдруг и Бог, и Дьявол – это
Разные руки террориста мирового разума, который
Смывает людскую кровь истории на обломках бессмертия.
6.
Смерть вскрыла гены тишины,
а жизнь свою проводит среди трупов!
7.
Всех время смывает в унитаз истории.
8.
Растет человек ДНК-ующий,
а за ним встает человек ДНК-ающийся!
9.
Чем больше человечество мечтает о прянике,
тем чаще нуждается в кнуте.
10.
Смерть – тайна для живых,
для мертвых – это будни.
11.
Апокалипсис страшен не гибелью,
а постоянным продолжением.
12.
Террористы заставили нас жить с трупом Бога в душе, ведь дух не воняет.
13.
О, броне-Джульетта!
14.
И мозг взошел на эшафот!
15.
Курс краткий бытия закончил террорист.
Не скоро Дьявол похоронит тишину…
16.
У, шут, утушу!
Современный Ницше сказал: « Смерть Бога - это систематические ежедневные гимнастические упражнения жизни. И хотя старик умер, но самым здоровым человеком, который останется в живых, окажется Бог, воссоздав себя по нашему образу и подобию»
Из дневника
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
