А что зима… Опять блажная девка
к заутрене придет. Немой туман.
И безымянный страх скончанья века
прилип к губам.
Кхаак… Скрип калитки : « Сне-гаа, сне-гаа…»
На выдохе. Как-будто исподволь.
Резиновый сапог летящий в небо,
и чей-то сиплый голос – про любовь:
«Убью шалаву!!!». Каменная баба
заплачет тихо, и прикрыв платком
беременный живот, дождётся мужниного храпа,
чтоб спрятать недопитый самогон.
А что зима… Расплывчато –нелепа.
Щербатые заборы. И седой туман.
Безлистые деревья словно просят света,
с мольбою вскинув руки к заколоченным домам.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
