Ноябрь был не сладким, но слегка
Ванильным, словно небо на картине.
Подсвечивались солнцем облака,
Плывущие куда-то и поныне.
Морозный воздух заполнял собой
Пространство от забора до трактира.
Гнусаво врал навязчивый гобой.
И с палубы столетняя мортира
Палила без разбора по врагам,
Друзьям, туристам, пьяным и не очень.
И всё напоминало балаган,
Не слишком-то весёлый, между прочим.
В какой стране, не знаю до сих пор,
Я наблюдал описанное выше,
Но помню: был причудливый собор,
Не то чтоб золотой, скорее рыжий.
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
