На Валааме экскурсовод показывал крошечное обиталище отшельника. Восторженные туристы ахали: ах, мол, бросить бы все - и сюда, к истокам, к воде родниковой... Экскурсовод на это с сомнением возражал: так это ж я вас тут летом гуляю, а если б вам тут зимой оказаться, то вам бы сюда точно не захотелось :) Та же Агафья вроде как пробовала к людям перебраться - больше месяца не выдюжила без тишины, природной водички и чистейшего воздуха. Обычно другие времена на поверку оказываются такими же. Как в той песенке у Никитиных: опричнинка, проказа, чума, а вместо каютки первого класса - вонючий трюм... Брату вашему - крепости, а вам - терпения!
Спасибо, Марко. Внутри, глубоко, и я это так же понимаю, видимо действительно просто устала чуток.
Спасибо за стихи.
Желаю Вам силы духа и помощи Господа)
А я жила 15 лет на даче зимой. Иногда приезжала в Минск. Зимой очень тяжело. Не жизнь, а выживание.
Не зимой, а постоянно. у меня было 6-7 собак. Заезжала помыться в Минск. Зимой оченьтяжело. Дача - это даже не дом деревенский. Холодно. И за водой далеко ходить, топить надо было. Готовить на плитке. И никого вокруг. Вот там и писались стихи. Только почти все уничтожено.
Спасибо Вам! На даче жить очень тяжело, бесприютно)). Но воспитывает, да? На многое начинаешь смотреть по другому. Мне именно этим очень нравились сибирские зимы в деревне, там всё зависит от тебя самого.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.