В тонкой бязи тумана трепещет огарок дня,
Солнца ржавую корку укрыло собою марево,
Так случайно случилось, что стала ты, для меня,
Безупречной строкою, личной Мариной Цветаевой...
В сочных строках твоих и её непростых стихов-
Столько смыслов, лежащих перемешанными слоями,
Я к тебе прикоснусь эпизодом тревожных снов,
Лисы ходят по крыше, охотятся за голубями.
И нелепый мой сон зарифмуешь в свою тетрадь,
Обещая, что станет бесстелером лет через двадцать,
Ты очень красива, когда начинаешь писать,
Так не хочется, но, нам до завтра пора расставаться...
Поутру, расплетая на нити густой туман,
Серебристый твой смех принесёт мне восторженный ветер,
Ароматы: душица, лимонник, звезда-бадьян,
Точно нотки стихов будоражат меня на рассвете...
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
