Четыре сезона войн. Без глупой лирики
на смену покрышек, одежды и обуви.
Кремлёвский будильник звонит -- перемирие.
Налей мне, валькирия, виски без содовой.
Шампанского? Жизнь, говоришь, станет радужней?
Забудь про войну. Разожжём её сызнова.
Захочешь, как завтра проснёмся, так сразу же
начнём с осаждения Внутренней Сызрани!
Монголия? Я рубежи ставлю русские.
Бери всю Монголию -- в жизнь не полезу я
(хотя и глаза подозрительно узкие).
Не смей, не смотри на меня, соболезнуя.
Твой взгляд мне пророчит беду и пленение.
А голову клонит, и говор гундосее.
Четыре сезона грядет отступление.
Прошу тебя, сдайся, любимая, осенью!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
