Ткёт паучиха времени завесу
«И это обязательно пройдёт»,
но где, в каких искусных политесах
наказано несчастному бельмесу,
что просто приторочился черёд.
Размахивает белым полотенцем,
сдаётся победителю зима.
Поедет к горемыкам-выселенцам,
оставившим и родину, и сердце.
И вот сезон сдаётся задарма.
Просрочены обещанные страсти,
больное отревело и стекло.
Прогалины на отсыревшем насте.
– Куда полезли, идиоты? Слазьте!
Ломается предательски стекло.
В тартарары – смирение утраты!
В осколках окружающих зеркал
за разом раз твой взгляд солоноватый…
Грызёт тоска грудину бесновато
и «никогда» стреляет наповал.
"..взгляд солоноватый…"-мне бы, такой взгляд,сколько бы сэкономил на соли...
"Прогалины на отсыревшем насте"-1
прогалина — Викисловарь
ru.wiktionary.org›wiki/прогалина
про-га́-ли-на. 1. незаросшее деревьями место, поляна или лужайка в лесу. 2. перен. расчищенное или незаполненное (тем, что вокруг) место. 3. рег. трещина, щель, просвет.
На́ст род. п. -а "толстая, крепкая ледяная корка на снегу; -как видите, нет мороза, нет наста,а у Вас, Вы волшебник
Всегда вспоминаю про бисер
сочувствую владельцу бижутерии в черепе
Не, не страшно, бисер он мелкий - головой потряс, он через ухо и высыпался
"никогда" всегда хорошо целится
куда там волшебству непредсказуемому
никто моих комментариев не читаит...)
как никто не читаит, а я?))
просто от тебя не приходят на почту письма, что мол, коммент написан, загляните. Что-то с коммуникацией у тебя (и не у тебя одной).
ага, это почта мейл.ру
не могу поменять, слишком много привязано
но ты знай, что твои всегда мимо не проходят)
у меня на Яндекс тоже ни фига не приходит! (
у меня на Яндекс тоже ни фига не приходит! (
зато с яндекса приходят - таки я их вижу!
иначе потеряешься в этом море букф)
заняла за тобой, Волч)
подбила ж
а говоришь "разговоры"...))
гуд!
marko 09.02.2019 20:19
Вишнь, определить уровень "шедевральности" по определению не может никто из нас. Мы тупо не в курсе того, что из написанного канет в вечность, а что - в лету. Это не нам определять. Просто есть хорошие стихи, а есть подделки под стихи. Просто хорошие стихи пишутся теми, у кого есть талант и чувство стиха. И еще есть то, о чем писать. Плохие стихи пишут те, у кого "нет слуха", "нет голоса"... они стараются, но макимсимум, на что они способны, это разве что удачная рифма иногда или относительно удачный образ. К тому же, Решетория никогда не была поэтическим журналом. Те, кто трепетно, болезненно трепетно относится к своему творчеству, уходят туда, где можно поболтать с посвященными на предмет аллитерации и образной насыщенности, о дураках и дорогах, о художниках и власти, туда, где можно организовать поэтический вечер, где им похлопают, где их номинируют на конкурс-премийку с участием авторов их мастштаба, а не всех подряд... Им это важно, респектабельно, они чувствуют свой поэтический вес и для них это важно, и это заслуживает уважения и понимания... Надо просто видеть разницу... Поэтому вот, к примеру, я совершенно спокойно отнесся к уходу того же Вани, потому что он человек не решеторский, для Решетории его отсутствие или присутствие суть почти тождественны, и я его не представляю, скажем, балаболящим в Кулуарах с Вишней и т. д., но больше переживаю из-за ухода совсем других авторов. Если Решетория когда-нить и станет болотом, то из-за отсутствия как раз не гениев, а совсем других людей.
Пусть эта статья будет мерилом шедевральности публикуемых произведений.Настоятельно рекомендую.
идите вы в *опу, морошкин. Надоели. Не нравится, ну, не читайте, зачем давиться?
Вы выставили на суд читателя свою работу,читатель имеет своё мнение высказаться.Вы интересный автор,хорошо владеете словом,есть огрехи(типа авторская глухота)Работайте над огрехами.Даже великие не без греха,что тут обижаться,посылаете..,я недавно оттуда.Извините,если обидел.
Класс. Последняя строчка - вообще шедевр.
Еще очень понравилось "сезон сдаётся задарма", сама не знаю, почему.
спс. А это типа последняя распродажа перед совсем ненужностью)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Как побил государь
Золотую Орду под Казанью,
Указал на подворье свое
Приходить мастерам.
И велел благодетель,-
Гласит летописца сказанье,-
В память оной победы
Да выстроят каменный храм.
И к нему привели
Флорентийцев,
И немцев,
И прочих
Иноземных мужей,
Пивших чару вина в один дых.
И пришли к нему двое
Безвестных владимирских зодчих,
Двое русских строителей,
Статных,
Босых,
Молодых.
Лился свет в слюдяное оконце,
Был дух вельми спертый.
Изразцовая печка.
Божница.
Угар я жара.
И в посконных рубахах
Пред Иоанном Четвертым,
Крепко за руки взявшись,
Стояли сии мастера.
"Смерды!
Можете ль церкву сложить
Иноземных пригожей?
Чтоб была благолепней
Заморских церквей, говорю?"
И, тряхнув волосами,
Ответили зодчие:
"Можем!
Прикажи, государь!"
И ударились в ноги царю.
Государь приказал.
И в субботу на вербной неделе,
Покрестись на восход,
Ремешками схватив волоса,
Государевы зодчие
Фартуки наспех надели,
На широких плечах
Кирпичи понесли на леса.
Мастера выплетали
Узоры из каменных кружев,
Выводили столбы
И, работой своею горды,
Купол золотом жгли,
Кровли крыли лазурью снаружи
И в свинцовые рамы
Вставляли чешуйки слюды.
И уже потянулись
Стрельчатые башенки кверху.
Переходы,
Балкончики,
Луковки да купола.
И дивились ученые люди,
Зане эта церковь
Краше вилл италийских
И пагод индийских была!
Был диковинный храм
Богомазами весь размалеван,
В алтаре,
И при входах,
И в царском притворе самом.
Живописной артелью
Монаха Андрея Рублева
Изукрашен зело
Византийским суровым письмом...
А в ногах у постройки
Торговая площадь жужжала,
Торовато кричала купцам:
"Покажи, чем живешь!"
Ночью подлый народ
До креста пропивался в кружалах,
А утрами истошно вопил,
Становясь на правеж.
Тать, засеченный плетью,
У плахи лежал бездыханно,
Прямо в небо уставя
Очесок седой бороды,
И в московской неволе
Томились татарские ханы,
Посланцы Золотой,
Переметчики Черной Орды.
А над всем этим срамом
Та церковь была -
Как невеста!
И с рогожкой своей,
С бирюзовым колечком во рту,-
Непотребная девка
Стояла у Лобного места
И, дивясь,
Как на сказку,
Глядела на ту красоту...
А как храм освятили,
То с посохом,
В шапке монашьей,
Обошел его царь -
От подвалов и служб
До креста.
И, окинувши взором
Его узорчатые башни,
"Лепота!" - молвил царь.
И ответили все: "Лепота!"
И спросил благодетель:
"А можете ль сделать пригожей,
Благолепнее этого храма
Другой, говорю?"
И, тряхнув волосами,
Ответили зодчие:
"Можем!
Прикажи, государь!"
И ударились в ноги царю.
И тогда государь
Повелел ослепить этих зодчих,
Чтоб в земле его
Церковь
Стояла одна такова,
Чтобы в Суздальских землях
И в землях Рязанских
И прочих
Не поставили лучшего храма,
Чем храм Покрова!
Соколиные очи
Кололи им шилом железным,
Дабы белого света
Увидеть они не могли.
И клеймили клеймом,
Их секли батогами, болезных,
И кидали их,
Темных,
На стылое лоно земли.
И в Обжорном ряду,
Там, где заваль кабацкая пела,
Где сивухой разило,
Где было от пару темно,
Где кричали дьяки:
"Государево слово и дело!"-
Мастера Христа ради
Просили на хлеб и вино.
И стояла их церковь
Такая,
Что словно приснилась.
И звонила она,
Будто их отпевала навзрыд,
И запретную песню
Про страшную царскую милость
Пели в тайных местах
По широкой Руси
Гусляры.
1938
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.