На западном фронте без перемен.
Кого-то убили, кого - взяли в плен...
Войска с двух сторон понесли потери,
И в то, что война закончится - мы не верим.
На южном фронте идут затяжные бои,
Мои вчера победили, сейчас победят твои,
Мои в наступленье пойдут завтра днем.
В июне пойдут дожди – вот тогда отдохнем…
На северном фронте осталось пройти чуть-чуть,
Читаю их сводки и давит привычно грудь –
Разведка доносит, что враг перешел мосты,
И мне слишком часто снится, что в первых рядах был ты.
На фронте восточном пока тишина.
Там даже не видно, что это идет война.
Лишь иногда взрываются облака -
Это уходят в небо наши с тобой войска.
Нет ни конца ни края, как будто идет повтор,
И я почти мечтаю о пуле твоей в упор,
И я почти мечтаю за все получить сполна…
Мы бы с тобой были вместе, если бы не война.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
