О, как же правы были вы,
Когда одним движеньем брови
Вы дали мне понять: увы,
Кипенье разно нашей крови.
К чему слова вам? Это иней -
Красив, но вот уж нет его.
В тот миг казались вы богиней.
Ей-ей, то было торжество
Ума над прихотью инстинкта.
Я выглядел, конечно, дураком,
Раз возомнил, знакома мне тропинка,
Что приведет прямым путем
К тем наслажденьям, что сулил
Ваш гордый профиль, гибкость тела.
Судьбе б я многим заплатил,
Чтоб ваши целовать колена,
Но вы, держась другого плана,
Сочли, что нам куда ценней
Не испытать любовного угара
В безумстве поз, сумбурности речей.
Ведь вы решили мимоходом,
Пока о вас я пребывал в мечте,
Что не пригоден я для роли,
Которую вы прописали мне.
О, как же были вы мудры.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
