Что же ты, не спросясь, опустил свои плечи- крылья?
Жертвой выбрал себя, положил на алтарь судьбы,
Сказка брошена на пол, покрылась зловонной гнилью,
Сам себя потерял, избегая, страшась борьбы...
В тесный кокон тугой ты сплетая мирок замшелый,
Вынимаешь из жизни поспешно, рывками нить,
Мне хотелось с тобой быть единым, чудесным целым,
Только ты, перетрусив, решил для себя- не быть!
Что бы призрачный шанс сохранить- написал: до встречи,
И, сжигая письмо, выдирая из сердца боль,
Ты пеняешь на Время, вздыхая: оно не лечит,
И меняешь на почте известный двоим пароль...
Я работал на драге в поселке Кытлым,
о чем позже скажу в изумительной прозе, —
корешился с ушедшим в народ мафиози,
любовался с буфетчицей небом ночным.
Там тельняшку такую себе я купил,
оборзел, прокурил самокрутками пальцы.
А еще я ходил по субботам на танцы
и со всеми на равных стройбатовцев бил.
Боже мой, не бросай мою душу во зле, —
я как Слуцкий на фронт, я как Штейнберг на нары,
я обратно хочу — обгоняя отары,
ехать в синее небо на черном «козле».
Да, наверное, все это — дым без огня
и актерство: слоняться, дышать перегаром.
Но кого ты обманешь! А значит, недаром
в приисковом поселке любили меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
