Город кишит машинами, ярмарками,
Фикциями, обманками.
Город старается не свихнуться
В его же хаосе,
Вывернуться наизнанку.
Город несёт меня в центр,
Я несу в руках облако
Сладкой ваты.
Хочется крикнуть: «Не виноватая я!»
Не ви-но-ва-та,
Что хорошо мне у города
На широких надежных
Его плечах,
Что не вижу грязи и мусора,
В которых мой город
Так долго чах,
Что вот-вот взорвётся весна
Листьями на сирени
И цветением абрикосов,
А у меня недосып
И так много
К прошедшей зиме
Вопросов.
а все большие города немного сумасшедшие. я вот в твой собралась, пока не знаю, когда) но, думаю, он останется таким же взбалмошно-прекрасным)
Приезжай в наш взбалмошно-прекрасный! Потусим, если шо)))
Поэтическая душа живёт в этом стихотворении, и ей не нужно оправдываться в том, что она способна подняться над мусором, грязью, обманами, и вдыхать аромат абрикосов, сирени и весны!
А без недосыпа ничего бы не получилось...
Так прочиталось и отозвалось.
Спасибо!
Спасибо, Марина! :)
Ох уж этот недосып...)
Тамил, меня царапает это "у города", "город" - несколько обезличенное слово. Если будет желание, поищи что-то более интимно-определённое, конкретное. Будет лучше, имхо.
Спасибо, Волча) Подумаю. Пока желание менять что-либо не появилось. Разве что в будущем...))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Это было только метро кольцо,
это «о» сквозное польстит кольцу,
это было близко твоё лицо
к моему в темноте лицу.
Это был какой-то неровный стык.
Это был какой-то дуги изгиб.
Свет погас в вагоне — и я постиг —
свет опять зажёгся — что я погиб.
Я погибель в щёку поцеловал,
я хотел и в губы, но свет зажгли,
как пересчитали по головам
и одну пропащую не нашли.
И меня носило, что твой листок,
насыпало полные горсти лет,
я бросал картинно лета в поток,
как окурки фирменных сигарет.
Я не знал всей правды, сто тысяч правд
я слыхал, но что им до правды всей...
И не видел Бога. Как космонавт.
Только говорил с Ним. Как Моисей.
Нет на белом свете букета роз
ничего прекрасней и нет пошлей.
По другим подсчётам — родных берёз
и сиротской влаги в глазах полей.
«Ты содержишь градус, но ты — духи,
утирает Правда рабочий рот. —
Если пригодились твои стихи,
не жалей, что как-то наоборот...»
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.