Классика нынче не в моде,
Точные рифмы, размер,
Ода дождливой погоде,
Эхо почивших манер...
Рваные, резкие строки,
Мясо, обломки костей,
Красный, в стиле барокко,
Рыбий вонючий клей.
Страстно припав к истокам,
Жулики всех мастей,
Жертвуют синеокой
Бархат густых ночей.
Наперебой пороки
Мажут в густой елей,
Истину ткут пророки
Каждый блажит своей...
Грязи людской потоки,
Рыбий, вонючий клей...
Рваные, с мясом строки,
Ломаный ряд костей...
В рясе несвежей ворон,
Ржавый абрис крестов,
Полон контрастов город,
Чёрный туман костров.
По наковальне молот-
Кованый нож жрецов.
Кровь и людское мясо,
Песни и хруст костей,
Ворон снимает рясу,
Выбросив блажь идей...
В игры играет разум,
Истины ткань соткал.
Рваные строчки-фразы,
В памяти брешь, провал.
Миром душистым мазан,
Вытянул круг в овал.
Бели суровый казус,
Страсти людской оскал...
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
