Классика нынче не в моде,
Точные рифмы, размер,
Ода дождливой погоде,
Эхо почивших манер...
Рваные, резкие строки,
Мясо, обломки костей,
Красный, в стиле барокко,
Рыбий вонючий клей.
Страстно припав к истокам,
Жулики всех мастей,
Жертвуют синеокой
Бархат густых ночей.
Наперебой пороки
Мажут в густой елей,
Истину ткут пророки
Каждый блажит своей...
Грязи людской потоки,
Рыбий, вонючий клей...
Рваные, с мясом строки,
Ломаный ряд костей...
В рясе несвежей ворон,
Ржавый абрис крестов,
Полон контрастов город,
Чёрный туман костров.
По наковальне молот-
Кованый нож жрецов.
Кровь и людское мясо,
Песни и хруст костей,
Ворон снимает рясу,
Выбросив блажь идей...
В игры играет разум,
Истины ткань соткал.
Рваные строчки-фразы,
В памяти брешь, провал.
Миром душистым мазан,
Вытянул круг в овал.
Бели суровый казус,
Страсти людской оскал...
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
