В восемнадцать наши убеждения подобны горам, с которых мы взираем на мир, в сорок пять — пещерам, в которых мы скрываемся от мира
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

из цикла "Миры и дороги"

Блюз хрупкой души

Не знаю, чья вина, чьи страсти
А мне теперь пить ром ночей
Луна, опять часть неба застит
И ты ничья, и я не чей
Но… под завесою стихии
Лежит калач ночных дорог
Я пропою тебе стихи… и
Пусти мой блюз на свой порог

Гитара, отрекись от пальцев
Луна, пролей свой тусклый свет
Пусть тень полночного скитальца
Оставит на асфальте след…
И тихо, тихо, с нежной грустью…
Как будто лезвие ножа
Коснётся струн и не отпустит
Скитальца, хрупкая душа

Под свой мотив чужих кварталов
Испив с бутыли боль утрат
Спою тебе, блюз тех вокзалов
С которых я… пришел назад
Дай раствориться в каждой ноте
В аккордах пальцы дай согнуть
Погряз в страстей водовороте
…прими меня, мой кончен путь

Автор:	link
Опубликовано:	25.03.2019 09:52
Создано:	25.03.2019
Просмотров:	1297
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Блюз хрупкой души

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться