Растворяясь, как ночь в рассвете,
Отряхнув небосвод от звёзд,
Понимаешь, что всё всерьёз.
Опускаются руки-плети,
Как у тех, за окном, берёз.
Бесполезен теперь билетик,
Поезд в прошлое боль унёс.
Остаётся тоска. И дети.
Да серебряный старый крестик.
И отчаянный стук колёс.
И нарывом души- не вместе,
Тянет болью, тупой, вопрос,
Почему. И за что. Лейкоз.
Серый мир, стал безвкусен, пресен.
И морщинки подсохших слёз.
Соль и горечь. Венок. Погост...
О, как хороша графоманная
поэзия слов граммофонная:
"Поедем на лодке кататься..."
В пролетке, расшлепывать грязь!
И слушать стихи святотатца,
пугаясь и в мыслях крестясь.
Сам под потолок, недотрога,
он трогает, рифмой звеня,
игрушечным ножиком Бога,
испуганным взглядом меня.
Могучий борец с канарейкой,
приласканный нежной еврейкой,
затравленный Временем-Вием,
катает шары и острит.
Ему только кажется кием
нацеленный на смерть бушприт.
Кораблик из старой газеты
дымит папиросной трубой.
Поедем в "Собаку", поэты,
возьмем бедолагу с собой.
Закутанный в кофточку желтую,
он рябчика тушку тяжелую,
знаток сладковатого мяса,
волочит в трагический рот.
Отрежьте ему ананаса
за то, что он скоро умрет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
