Мой город похож на помоечного кота,
мой город похож на трактирного идиота.
По городу ходят люди, течёт вода
со вкусом небесной манны и бергамота.
На каждом шагу помеченные углы,
от вывесок не осталось живого слога.
И серые голуби не говорят "курлы",
а молятся о спасении голубогу.
Наверное будет утро, ещё одно.
Я выйду к коту с глазами в опухших рамах.
Я буду давиться слезами, а он слюной.
И ждать Светлой Пасхи, а после - Курбан-Байрама.
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
