Что мешает писателю? Выпивка, женщины, деньги и честолюбие. А также отсутствие выпивки, женщин, денег и честолюбия
(Эрнест Хемингуэй)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

Южанка

Наташе

-1-

Кома 12. 05. 19

Фолкнер писал о своём -
песни и выдохи юга.
Будем, Наташа, вдвоём.
Третьей - славянская вьюга.

Время течёт как текло.
Девушки пахнут вербеной.
Мы ведь с тобою - стекло
в этой реальности тленной.

Тихо цикады поют,
Фолкнер всё пишет эпоху.
Если тебя разобьют,
будет ли Фолкнеру пох*й?

Кто победил невзначай?
Господи! Что нам за дело?
В поле цветёт молочай.
Что-то такое назрело.

Боль! Несусветная боль!
Кома! Поющая кома!
Выпьем с тобой алкоголь.
В прозе вот этой мы дома.

Кома! Иголки торчат.
Кома! И Фолкнер вприкуску.
Он был на русском зачат.
Водку тащи и закуску!

Есть только ярость и шум.
Что же, мы выдержим это.
Я сам себя потрошу
Фолкнером, шумом и светом.

И достаю из себя
девушку, запах вербены,
всё, что погибнет, любя, -
голос и очи, и вены.

Иглы и вены мои!
Кома, проклятая кома!
Как же поют соловьи
около южного дома.

Будем любить до конца.
Где-то стрекочут цикады -
южного рая сердца,
песни вербены и ада.

Песни о том, что всегда,
песни о том, что мгновенно.
Через иголку звезда
входит и льётся по венам.

Девочка ветку сорвет,
в локоны вставит, заплачет.
Майского воздуха мёд
слёзы текущие спрячет.

Спрячет. А позже - потом,
после, когда-нибудь, позже,
девушка - плачущим ртом -
чёрную ночь потревожит.

-2-

Майский вечер

Мы с тобою - просто волки,
просто воем на луну.
Майский вечер, пишет Фолкнер,
майский день идёт ко дну.

Мы с тобою - горожане,
волки дома и двора.
Пусть напишет нам южанин
про армейское "Ура!"

Про атаки и отвагу,
про магнолию в цвету,
как друзьям подносят флягу
к окровавленному рту.

Как знамёна в пыль упали.
А потом... А что потом?
Только небо цвета стали,
только вскрик кровавым ртом.

Только вечность и вербена.
Только сок в паху твоём.
Только облачная пена
золотым горит огнём.

Доигрались мы с тобою.
Сок течёт и кровь течёт -
прозой, истиной, судьбою.
Остальное всё не в счёт.

Остальное всё - натяжка,
потемнела смерть лицом,
и пробита наша фляжка
побеждающим свинцом.

Автор:	TheTrumpeter
Опубликовано:	15.05.2019 15:27
Просмотров:	1986
Рейтинг:	95 Посмотреть
Комментариев:	3
Добавили в Избранное:	2
21.05.2019	ArinaPP
19.05.2019	SamarkandA

Ваши комментарии

16.05.2019 20:15 Glimpse

Понравилась энергичность стихов.

20.05.2019 15:06 TheTrumpeter Спасибо!

19.05.2019 15:07 mitro

У тя есть произведения, что особо участливы для духа моего и в едином вдохе "съедаю" я предложенное арт-меню...и это одна из них...
Моя оценка: ВЕЛИКОЛЕПНО!

20.05.2019 15:07 TheTrumpeter Спасибо, брат!

19.05.2019 17:07 SamarkandA

Моя такая же - и целиком.

20.05.2019 15:10 TheTrumpeter Наташа! Прекращай быть такой - "неоригинальной".:) Что значит - "такая же". Таким же у тебя ничего не бывает. Всё - только твоё и от тебя.:) Нежно-нежно, сама это понимаешь.

Южанка

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться