Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
10 ноября 2026 г.

Не стремись знать все, чтобы не стать во всем невеждой
(Демокрит)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Сад осенью

Пустеет сад. Деревья ветер треплет.
С утра до ночи поливает дождь.
И слышен листьев падающих трепет,
Деревьев обнажающихся дрожь.
Лишь иногда из туч проглянет солнце.
Меж ветками мелькнёт устало свет -
Случайно забредёт за пыль оконца,
На миг осветит и сойдёт на нет.
А ветер рвёт на части струйки дыма,
И гонит пепельные гряды облаков.
Они по небу мчат куда-то мимо,
Не связанные крепостью оков.
Сад обнажён, притихший и унылый,
И ждёт с надеждой ясность октября.
Он всё ещё красив, и у него есть силы
Чар не терять в морозы января.

Автор:	zazelev
Опубликовано:	20.05.2019 10:32
Просмотров:	1787
Рейтинг:	0
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

20.05.2019 19:32 pesnya

весьма актуально, да

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (1)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Иосиф Бродский. Дерево

Бессмысленное, злобное, зимой
безлиственное, стадии угля
достигнувшее колером, самой
природой предназначенное для
отчаянья, - которого объем
никак не калькулируется, - но
в слепом повиновении своем
уже переборщившее, оно,
ушедшее корнями в перегной
из собственных же листьев и во тьму -
вершиною, стоит передо мной,
как символ всепогодности, к чему
никто не призывал нас, несмотря
на то, что всем нам свойственна пора,
когда различья делаются зря
для солнца, для звезды, для топора.

1970