Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Он - нежный. Ласковый.
Внимательный до дрожи.
Я иногда считаю, мы - похожи.
Когда я прихожу -
Встречает у порога.
Глаза в глаза.
- Скучал?
- О, да. Немного.
Он ненавязчив.
Но поддержит в час печали.
Такого друга редко мы встречаем.
Готово утешать его терпенье.
Глядишь -
Опять вернулось настроение.
Открытый взгляд.
Доверчивый.
Послушный.
Я знаю, что в душе ты-
Простодушный.
И если как-то вдруг тебя
Не станет...
Наверно, сердце биться перестанет.
Он - не предаст.
Не бросит.
Не отступит.
Он искренне
И беззаветно ЛЮБИТ.
Целует ласково,
Пока лежу в постели.
Прижмётся тихо боком.
Так теплее.
Спрошу:
- Пора?
Услышу:
- Мама! - я в ответ.
Да-да. Пойдём.
Достанем ,,китекет".
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
